O valor do que tem preço
Sigo na empreitada do aprendizado do espanhol, companheiros. Depois de ler trocentos Gabos e trocentas Isabel Allendes, fiz uma roleta aleatória pela Amazon e, sabe deus (e o algoritmo) como, fui parar no Héctor Abad Faciolince, romancista colombiano que, em 2003, escreveu Angosta, livro que tem me feito bem feliz nos últimos dias.
Tenho um carinho especial por narrativas que não se apressam em descrever o mundo interno do personagem. Dos personagens, no caso: Jacobo, um livreiro, cronista e professor, e Andrés, um jovem adulto meio confuso (dá aqui um abraço, Andrés, estamos todos juntos).
O trechinho que eu queria compartilhar e comentar com vocês se refere ao primeiro, que herdou uma grande coleção de livros e acabou por abrir uma livraria na cidade distópica que dá nome ao romance.
Em uma tradução completamente livre e meio ruim: “desde que abriu o negócio se deu conta que perdia a fascinação pelos livros. Os livros perdiam sua aura sagrada: haviam deixado de serem objetos puros, maravilhosos (a música callada, a voz dos mortos que podemos escutas com os olhos) e haviam se convertido em algo com preço, ou seja, sem valor: uma mercadoria”
É uma observação perspicaz de um traço nosso, socialmente construído e amplamente aceito, uma crença cristã clássica que segue vigente: o dinheiro é sujo, ele macula as causas e coisas, faz com que os objetos e ações percam a nobreza, se tornem intrinsicamente menores.
Jacobo viu sua paixão pelos livros esmaecer no exato instante em que passou a enxergá-los como mercadoria, como algo que tem preço e, por consequência, sem real valor.
Que curioso refletir sobre isso enquanto enviamos foguetes fálicos tripulados ao espaço e lamentamos a morte potencialmente evitável de milhões de pessoas durante uma pandemia.
Em determinados momentos, romantizamos o emprego do nosso tempo e das nossas habilidades e as taxamos como especiais demais para serem cobradas – alô, profissionais autônomos. Em outros, praticamos um olhar de mercantilização e adotamos uma visão utilitária da vida.
John Armstrong, filósofo e escritor britânico, escreveu o pequeno livro ótimo-com-ressalvas "Como se preocupar menos com dinheiro", que compõe a coleção ótima-sem-ressalvas do The School of Life, capitaneada pelo também filósofo Alain de Botton.
No livrinho, mais especificamente na parte VI, subcapítulo II, intitulado "O que Rex entendeu errado", o autor propõe uma reflexão interessante construída em cima de um trecho do livro (que virou seriado) Brideshead Revisited.
Dois amigos, Charles e Rex, saem para jantar, em Paris, em um pequeno restaurante, bem especial, com "cara de casa", poucas mesas, um atendimento atencioso, tudo muito aconchegante e único.
Rex, que é do mercado financeiro, imediatamente pensa "meu deus, que lugar incrível, mas falta alguém assumir isso aqui de fato, né, para que ele se torne mais... lucrativo".
Esse é o ponto de partida da reflexão do autor, que eu tomei a liberdade de disponibilizar neste link→. É bem curtinho, vale a leitura.
Gosto dos pontos e contrapontos, embora questione fortemente a conclusão. Se puder, me conte o que achou? A caixa de mensagens do meu Instagram está sempre aberta. :)
Um abraço grande e seguimos.
Nota do autor: Este texto foi originalmente publicado em minha coluna no Valor Investe, projeto do jornal Valor Econômico.
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